Absinthe
Tu es l’horizon qui me pointe du boréal sans permission,
L’enfant roi qui badine allègrement entre les sillons,
Celui que j’embrasse, auquel je m’enlace sans prémonition,
Je t’aime à en perdre toutes raisons de démission.
Mon Amour, combien de temps encore ?
Mon Amour, ne me quitte pas dès l’aurore.
Les journées se fusillent sur un champs déserté,
Un seul soldat dans une guerre abandonnée,
Je t’aime, je t’aime, j’accourre à tes pas,
Mais mon masque tombe et tu t’y retrouves las.
Mon Amour, mon Amour, combien de temps encore ?
Mon Amour, le plus noble, la fin de l’aurore.
Je rampe. Eventrée par des entrailles exponentielles,
Je susurre inlassablement « pourquoi ne suis-je pas elle ? »
Plombée, ton espérance, tu restes près de moi,
En t’écartant chaque fois, un peu plus de moi.
Mon Amour, mon Amour, combien de temps encore ?
Mon Amour, mon glas sonne autant que brille l’or.
Mes yeux baissés fixant rien d’autre
Que ton amour blessé de ne t’avoir fait hôte.
Mon antre gluant ne retient rien
Qu’une pauvre et amovible main.
Mon Amour, blessé, mon doux trésor
Je t’aime tant, que silencieusement je dors.
A l’attaque chevaleresque, en indien dépourvu
J’oublie mes armes, mon arc, et gronde ma bévue.
Tu es l’Homme, je t’aime à la folie
Je suis femme et le tout de son ânerie.
*
Un échos argileux de ses pleurs raisonnait dans une chambre vide. Naissance.
*
Combien de génies ne se sont pas pourvoyer dans l’addiction ? Voulez-vous que l’on se vouvoie ? Mais combien se droguent et n’arrivent à RIEN ? C’est un genre de génocide sur un plan dignement élaboré de la part des élitistes…ou épicuriens.
About me :
I’m not Ernestine Duclos. It may cheer you up. Still she remains my favorite character of the novel I hardly try to end up. I first wrote daily diary. Then notes. Then litterature studies. What can lead you mad ! If never ever experimenting Life. True life. And Lies. True lying. The theory would instantly process from the practice. The mistakes at stake. Ô Ego at the stake ? Cogito Ergo Sum. “Sum” aurait été suffisant dans ce langage minimalisme où – vu qu’estimé “langue morte” n’indique plus ni le “bonjour”, ni le “merci”. Ou alors ma prof de Latin m’avait menti.
Le pire destin auquel pouvait s’attendre Ernestine Duclos. C’était le sien. Mais bien qu’affairée dans ses divertissements maniaques, elle proclamait ne n’en être plus effrayée. Elle avait trouvé un réconfort quelque part dans le temps, dans l’espace ; dans le temps de l’éphémère et dans l’espace d’un instant ; dans un champs de miroirs aux alouettes, en face d’un miroir rencontré dans un mouroir où alanguissements lançaient de lancinants malaises typiques des voix trop haut perchées qui stridentes sonnent fausse. Laissons les symptômes se faire fantômes. Rien n’est systématique, même pas les mathématiques.
I’m living between a maelstrom of worlds. Unknown as for the most part of them. My curiosity made me give up not to see other than thanks and by my eyes – the window of the Soul ( and sober are widows as they sick into the distorted windoframe of what looks like a bottle – oneself gasping in a bag not floating into the uncosiness of a thrilling sad cold bottle No : An empty bottle of vine that would had been filled up with bleak black tone ages passing throught.
The World is blood red like a chardonnay.
Amplifying by You ! The Bottle ! The world !
That what should the transmissing of many tivi intertainments that try and reach in the fine waying of the Must : “ I must tell you...!”. Even not encoded programs ; technological ingeneer need even not subliminal messages to trust to mercantalism. No need to translate for those won’t don’t get it.
The balance ?
No ! The tip.
The tip does the trip. No need more space, air for everyone here and there. No need to moove, energy can be used for anything you don’t dare to do yet, again.
Then, I was too tiny not to be an unwise cheating child that was fonding of hiding and looks through my locks of brooks that man so – verbally speaking – unkind and so tender with not only the best intentions, but anodinous lest gestures anonmymously sighed, silently signed the quieteness of the Slight.
The balance ? He used to wave between the over emotions floading back and forth onto the cold sweetness of the silken pillows that covers his swing.
To have the ring or the keep the swing ?